Fartamente rolaram-lhe grossas pela tez cândida as águas que garantira a si mesma, dias atrás, jamais viriam.
Vieram.
Abundantes já, lavaram-lhe o rosto qual fardos perolados a despencar pelo corpo, manchar-lhe a veste de casimira bordada à custa da mãe. Não tardava chegar a hora de correr as mãos pelo rosto bruscamente, enxugar o pranto, apagar vestígios. Contudo, e se, ao passar a destra sobre a face, sentisse embebida sua pele ainda no cheiro Dele? Que faria? Teve medo, que, por certo, choraria as águas que lhe restavam, secaria suas grotas, levá-las-ia e a si – quem sabe – a bancarrota, digladiando-se corpo e alma assim ligeiro e brusco a portas trancadas: olhos fechados, punhos cerrados. E o pensamento Nele e só Nele. nele? Nele. Amaldiçoaria; xingaria cheiro tão libidinoso e carnal que lhe invadia as narinas, incitando-lhe o desejo de sorver-lhe novamente. Tudo calada, calada sempre. Como quando se resignava às extravagâncias Dele. Talvez um grito só, uníssono, gutural, escapasse-lhe da boca antes de cair-se exausta, estéreo de pranto, de sentido, de tudo e de nada. Continuar lendo »
O corpo estava estendido sobre a cama e uma pequena poça de sangue se espalhara por debaixo da cabeça da mulher, formando a macabra auréola a lembrar uma imagem de santa. Eram seis da manhã, hora em que a equipe policial chegou e constatou a ocorrência do crime.
- Vamos pegar o covarde que fez isso, disse em tom de revolta o delegado Mascarenhas. Sinval, chame os nossos peritos para registrar todos os detalhes, todas as pistas deixadas pelo criminoso. Dá para ver que é coisa de um vagabundo amador.
- É um tremendo desperdício… Essa garota tinha menos de 25 anos. Uma deusa! Não merecia terminar desse jeito.Continuar lendo »
Estaciono o carro O km no pátio do Hotel 5 Estrelas. Olho-me no espelhinho do estojo de batom italiano, repondo-o na bolsa Fendi.
Entro no salão principal e sinto-me lisonjeada pelos olhares de aprovação das pessoas presentes. Dirijo-me a um pequeno salão reservado para conhecer o meu admirador e companheiro internauta. Continuar lendo »
Desde menina, eu já tinha um lugar certo para ir quando não estava satisfeita com o desenrolar do meu dia a dia.
Qualquer problema com meus pais ou meus irmãos, em que eu me sentia aborrecida ou preocupada, eu ficava quietinha no meu canto e viajava. O meu corpo estava ali presente, com a minha boneca no colo, mas a minha mente estava longe, num lugar que só eu conhecia. Continuar lendo »
Numa das viagens que fiz aos Estados Unidos, nós estávamos no Texas, mais precisamente em Dallas, onde existem muitas fazendas de gado, e nos indicaram um restaurante especializado em picanha para almoçarmos. Ele era situado numa dessas fazendas bem antigas, quase em ruínas. Os proprietários tentam manter um pedaço de terra daquilo que, em outra época, fora uma importante fazenda no estilo daquela região. Continuar lendo »
A vertigem e a noite, de repente, em pleno dia, na verdade de manhã. Depois disseram que caí que nem manga madura, enquanto o freguês habitual apregoava o também corriqueiro: — Moça bonita não paga, mas também não leva !, antigo pra chuchu ( com trocadilho, como diria um conhecido cronista). Continuar lendo »
Acorda, olhos fechados, pensamento entrecortado, agenda do dia - que dia é hoje?- chuva, pingos dentro da cabeça, sair de tênis, meia, que a dengue taí na esquina, ao lado, na espreita, à espera, pressa, depressa sempre, - onde o ócio criativo? Continuar lendo »
São quatro ingleses, amigos há longa data. Os maridos trabalharam juntos em Londres e agora, depois que um dos casais se mudou para o Alasca, eles se vêem a cada cinco anos, num cruzeiro pelo mundo. O destino, desta vez, foi o Rio, sonho de há muito tempo.
Há dias já que buscavam uma explicação para os odores esquisitos que vinham da sala de visitas. Primeiro houve um erro de interpretação: o quase imperceptível cheiro foi tomado como sendo de camarão. No dia em que as pessoas da casa notaram que a sala fedia, havia um soufflé de camarão para o jantar. Daí…
Mas comeu-se o camarão, que inclusive foi elogiado pelas visitas, jogaram as sobras na lata do lixo e — coisa estranha — no dia seguinte a sala cheirava pior.
MUITO DIFICÍL diferenciar uma crônica de um artigo, assim como o conto de uma novela e uma novela de um romance. Tem gente que diz que é uma questão de tamanho, de linhas.
Antigamente - mas não tão antIgamente - existiam os verdadeiros cronistas brasileiros A revista Manchete, em seus dias de glória - antes da fase (igualmente válida) de consultório dentário - mandava para a gente lá no interior de São Paulo, não um nem dois, mas quatro cronistas de primeiríssima - até hoje - linha. Como era bom esperar a chegada da revista com o Henrique Pongetti, o Paulo Mendes Campos, o Fernando Sabino e o maior de todos os cronistas brasileiros - bom páreo para o Nelson Rodrigues - o Rubem Braga.
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